Южный ветер

Мою смерть донесёт к Тебе южный ветер:
Позабытую песню усталых сердец…
Мой костюм уже вычищен, выбор мой светел –
С обжигающим солнечным грошем ларец.

Кто он? Что это? Гроб или мыслящий череп?
Что внутри: медяки, разменявшие мир?
Кто собрался, тот краешком разума верит
В хриплый лай какофоний подделанных лир.

Позади всех ругательств – беззлобная радость
От живого, пусть даже чужого, тепла…
Южный ветер. Подранок, живучий на зависть…
И по крестикам в нолики стужа стекла.

И как первый так и не задушенный стебель,
Я расту из себя, разрывая Ничто;
Презирая позор всех накинутых петель,
Наполняю свободой свой первый листок.

Радость – вещь инородная – гиблая сказка:
Мол, поэты всегда умирают весной…
Я – рождаюсь. Всегда. Наплевав на развязки,
Оседлав южный ветер, предчувствуя зной.

Пусть иссушит любовь, пусть истопчет гордыня,
Пусть свобода мне стоит привычных чудес!
Я в полёте Твое нацарапаю имя
На перилах моста от Земли до Небес.

Дмитрий Гурыч, 04.2002 г.