Культура

Культура

Я отравился праздником души,
Я далеко зашел из интереса
И люди – не людишки и не вши –
Вооружились скальпелем прогресса.
Культура быстро научила их,
Она опаснее любого лицемера.
Они корчуют ядовитый стих
И матерятся запросто, без меры.

Они вливают пойло в милых дам,
Они склоняют то к любви, то к сексу.
В окошках сальных глаз – огонь двуспальных драм
И сердце рвется пополам. Виновны – стрессы.
Не жалуют детей. Кастрируют котов.
Предохраняются от ревности и свинства.
С цветами, при деньгах герой всегда готов.
Амуры – слабаки и разночинцы.

Я не придумал гадкие слова,
Они все – с улицы. И там, и тут.
Они – упрямее, чем сорная трава –
Живи мы вечно, все равно переживут!
Прикрытое цензурой либидо
Скрывает омерзительные шашни
И спальня здесь – осиное гнездо!
Мне стыдно за любовь. И страшно.

Я знаю, как насилуют блядей!
Все так же. Виноваты деньги:
Они даруют право дикарей
Быть господами, пусть и на мгновенье…
Вгрызаться в шлюху, точно в бутерброд
За каждую копейку, как за тыщу,
На людях запахнув смердящий рот,
Чтоб быть приличными. Казаться чище.

Дмитрий Гурыч, 04. 2001

Покинуть Комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Вы можете использовать это HTML метки и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>
*
*

*