Культура
Я отравился праздником души,
Я далеко зашел из интереса
И люди – не людишки и не вши –
Вооружились скальпелем прогресса.
Культура быстро научила их,
Она опаснее любого лицемера.
Они корчуют ядовитый стих
И матерятся запросто, без меры.
Они вливают пойло в милых дам,
Они склоняют то к любви, то к сексу.
В окошках сальных глаз – огонь двуспальных драм
И сердце рвется пополам. Виновны – стрессы.
Не жалуют детей. Кастрируют котов.
Предохраняются от ревности и свинства.
С цветами, при деньгах герой всегда готов.
Амуры – слабаки и разночинцы.
Я не придумал гадкие слова,
Они все – с улицы. И там, и тут.
Они – упрямее, чем сорная трава –
Живи мы вечно, все равно переживут!
Прикрытое цензурой либидо
Скрывает омерзительные шашни
И спальня здесь – осиное гнездо!
Мне стыдно за любовь. И страшно.
Я знаю, как насилуют блядей!
Все так же. Виноваты деньги:
Они даруют право дикарей
Быть господами, пусть и на мгновенье…
Вгрызаться в шлюху, точно в бутерброд
За каждую копейку, как за тыщу,
На людях запахнув смердящий рот,
Чтоб быть приличными. Казаться чище.
Дмитрий Гурыч, 04. 2001