Искусство

О Душе, о Любви, о Звезде
Все пишу, ковыряясь в обносках –
Я на Родине, словно в пизде,
Что рождает одних отморозков.
О Искусство, о свет дураков,
Где же твой окультуренный разум?
А не лучше ли в рай без портков,
Шомполами, дубьем и всех разом?

Ни Креста, ни Кнута на вас нет!
Худо-бедно хиляет натура!
Вас в прекрасное тысячи лет
Рылом тыкала эта культура!
Кто-то сам сдуру пер на костер,
А кого-то святили насильно…

У меня ж кто-то диски попер
И еще обожрал холодильник!

Вот и встреча, блядь, старых друзей!
Все при галстуках и телефонах!
Кто играл королей, кто – ферзей,
Я ж ощипанной вышел вороной:
Ни жратвы, ни друзей, ни бухла,
Ни хуя! Но ведь что-то здесь было!
Я хотел удавиться со зла… –
Кто-то спиздил веревку и мыло.

Тапки, лампочки, весь инструмент,
Перебили посуду и стекла…
Как потом я жалел, что не мент –
У ментов нет друзей и все клево!
С этих пор я блюю от картин
И театр уже неинтересен.
Книги просто бросаю в камин
И луплю сочинителей песен.

На стенах МГУ и МГИМО
Матерщину пишу из баллона,
Я в ученых бросаю дерьмо,
А сейчас, сука, каждый – ученый.
И соседи, и теща, и кум –
Все заходят учить меня жизни!
Совершенствуя душу и ум,
Норовят хоть чего-нибудь спиздить!

Эх, Расея! На месте не стой!
Убегай от свистков, от побоев!
Русь, тебя называли Святой –
Где же ты нахлебалась помоев?
Ты – простушка, да все ж не из дур:
К пидорасам тяжелого нрава…
Шляясь в зарослях тысяч культур,
Ты опять нахватала пиявок.

Дмитрий Гурыч, 2001