Апрельский стих

Ветер нудит как Осборн,
Скрипящий «Гудбай ту Романс»,
Март этим ветром порван,
Брешут, что это — надолго.
Новости брешут — буднично,
Без календарей и праздников,
Скушай, мол, с чаем бубличек.
Дома сиди, чумазик, мол.
В комнате я и радио,
Как выселенцы с улицы,
Улица — будто украдена
Ветер там, падла, беснуется.
Крыши коллекционирует,
Деревья с корнями ворочает,
Очень ему не до мира и
В клочья все хочет, в клочья.
Я выключаю радио.
И отправляю в форточку,
Вихрь швыряет мне воздуха
В обмен на эту коробочку.
И что б не нудело, не плакало
Промоет ему платы моросью.
Асфальт чумазик те, блакалка.
Давай, отскребай свои новости.
Сколько марту ни пыжиться —
День дурака его сделает.
Снегу с поземкой не выжить и
В землю тоску вашу белую!
Ветер все еще нуден
Как пьяный дурак Джим Моррисон
Этим апрельским утром —
Словно охрип и не в голосе.

Дмитрий Гурыч, 01.04.2015